Vieille rengaine éteinte annonçant la migraine
Aujourd’hui, et demain, et toute la semaine
Voilà bien trop de jours que ce n’est plus la fête
Où tombent tous ces gens, effondrés, en sueur
Ils prennent le chemin qu’on leur montre du doigt
Ne bifurqueront pas, trop peur et pas le droit
S’imaginent ainsi qu’on leur fait une fleur
Je ne crois plus aux mots, ni écrits, ni hurlés
Derrière chacun d’eux tant d’hier fermentés
Un parfum entêtant cachant bien le ranci
Bien longtemps j’ai pensé que l’enfer c’était moi
Et vous et nous et eux, et même parfois toi
Mais il se cache en fait dans tous les mots enfouis
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