Mort en solde

Pour certains camelots la mort est romantique
mais la mort n’est qu’un cadavre froid sur une table froide
un bug dans la respiration des jours
banal, futile, insignifiant
à la fin des désillusions ne restera plus rien.

Pourtant tout plutôt que la mort
romantisme de pacotille !

La mort
c’est un cancer qui ronge
un poignet entaillé
un myocarde épuisé
une corde à un arbre
une balle perdue
des vivants à genoux qui retiennent leur souffle
puisque l’autre, l’aimé, est parti sans mot dire.

La mort ne se contemple pas
elle est quand nous ne sommes plus.

Oh en rêver n’engage à rien bien sûr
pérorer sur le sujet pas plus
s’il s’agit de mourir, autant le faire et ne pas en parler
en parler, c’est déjà ne plus vouloir tout à fait
de là à faire la leçon, il n’y a qu’un pas
tellement facile.

Encor faut-il avoir le choix
devant celui que la tumeur condamne
et qui veut vivre, et qui veut vivre
qui veut encore aimer
rire, pleurer, jouir
et qui cracherait bien à la gueule des imbéciles
s’il n’avait autre chose à faire
de bien plus important.

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